Mudam-se as horas, mudam as vontades

Os dias mais curtos obrigam-me a ser mais organizada e focada. Não gosto de trabalhar quando já não há luz natural. 

Ao fim de tantos anos ainda não sei muito bem se gosto de dias curtos, mas desconfio que sim...

O problema não é ele, sou eu

Quais vendedores de aspiradores qual carapuça, o campeão das vendas é seguramente o empregado do talho aonde costumo ir.
Ontem saí com o único propósito  de comprar um fillet-mignon, apenas isso, um fillet-mignon, que fiquei com a receita de bife Wellington da Mary Berry atrás da orelha.
Trouxe o fillet-mignon, "sim senhora, leva aqui uma boa peça, isto é manteiga, derrete-se na boca, D. Mirone". Com ele vieram doze "costeletinhas de borrego nacional, que são um sonho, nao é nada desses congelados da Nova Zelândia que vai-se a ver é só água", uma "galinha com miúdos que dá uma canjinha que não queira saber, foi ontem o meu jantar", "quatro peitos de frango que é só selar e levar ao forno com alho e ervas, fica uma delícia e não dá trabalho nenhum" e uma "olhe aqui esta pázinha de porco, categoria! Isto bem temperado, não lhe digo nem lhe conto, é que entretanto o tempo vai começar a pedir um assadinho com castanhas". Consegui escapar à "perna de perú, se quiser desosso-lha e ponho já a alheira, D. Mirone, fica já prontinha, pode ser?".
Sou uma presa fácil, é o que é.

Tomem nota disto que vos digo

Ainda um dia hão de ler que fui campeã mundial de qualquer coisa, leitores queridos. Tomem nota, campeã do mundo! Não é da minha rua ou do meu bairro, serei campeã do mundo.

Só me falta mesmo inventar uma modalidade que não lembre ao diabo e, consequentemente, que mais ninguém pratique, para ter a certeza de que o título não me escapa.

Arroz doce morno

Uma tacinha, por favor.

Com dois terços do arroz que a receita pede para a mesma quantidade de leite e ovos e o dobro da casca de limão, gosto dele extra-cremoso e perfumado. A canela pode vir à parte.

Obrigada.

Onde se fecha uma porta abre-se uma janela

Depois de ter trocado o horário de natação da Mironinho o meu coração mirrou, fez-se pequenino, murchou. Onde iria eu encontrar um substituto para as coreografias do professor de hidroginástica mesmo ali ao lado e que tanto me alegravam? Vi uma porta fechada a sete chaves que depois se jogaram do penhasco mais alto para as maiores profundezas marítimas. Não voltaria a ser feliz durante aquela hora em que a observava das bancadas, entre vapor, calor e muito barulho. Mas dentro de mim havia uma voz fininha que gritava "A janela! Procura a janela!". Não tive de procurar muito, encontrei-a a meia dúzia de metros de mim, junto às pistas livres onde os pais dos meninos vão dar umas braçadas enquanto os petizes têm a sua aula. Quem já assistiu aos exercícios de aquecimento sabe do que estou a falar, põem a um canto qualquer coreografia.

Se um dia isto dos blogs deixar de me sustentar

Garanto-vos que vou para biscateira. Canalizadores do meu país, onde estão vocês a uma segunda feira de manhã?

E o Nobel vai para...

 Bob Dylan, por terintegrado na música popular americana uma nova forma de poesia.