Caracóis

Fins de semana de Verão, sobretudo os de Agosto, têm para mim um significado: Caracóis!

Ai que bom, adoro um bom prato de caracóis!, dizem vocês. Pois sim, os caracóis são um petisco, mas não é bem isso que eu estou a dizer. (Não me trucidem, mas enoja-me um bocadinho comer caracóis... eu já provei, e nem é mau, até gostei, mas ponho-me a pensar no bicho, todo ranhoso... uhhh).

Os meus fins de semana de Agosto são passados em modo caracol, ou seja, dentro da casca e de molho. E mexo-me devagar, muito devagarinho. Vá, também vou pondo os pauzinhos ao sol, haja uma espreguiçadeira e um livro...

Portanto, não me procurem nas praias cheias, no meio da confusão. 

Prefiro rodear-me de familiares e amigos, com os pés de molho, a criançada  a gritar e a perguntar quando é que podem ir para a água, se falta muito para a digestão acabar, ela empurrou-me, Não empurrei nada, nunca mais brinco! Festas de anos infantis (este mês é uma por fim de semana!). Almoços que se colam aos lanches, lanches que se tornam jantares. Vivia bem assim o ano todo...

Planos

Então Mirone, e planos para o fim de semana?
Fazer o que o corpo me pede.
E que te pede o corpo?
Nada!

É atar e pôr ao fumeiro

Vim cá só para vos dizer que ainda não comi bolas de berlim na praia este ano, que isso também não é relevante nem me transtorna imensamente, depois de comermos as bolas do Natário. Que ontem não tive assim tanto calor, porque só deixei o conforto do ar condicionado para ir almoçar  a ver o mar e que ainda assim consegui estacionamento à porta do restaurante, sossegado, que o peixe tinha sido pescado minutos antes, que fiquei à mesa até meio da tarde. Que o resto do dia foi passado em família a brincar no jardim e a chapinhar na água. Que o programa para hoje é exactamente o mesmo.

Que amanhã será dia de trabalho. E que o armário do corredor lá continua e que as arrumações podem esperar.