1700?!

Pessoas, leitores, confessores, sim, confessores é a palavra certa, que é a vós que confio os meus pensamentos mais íntimos.

Escrevo-vos (vo-vos, que bonito!), escrevo-vos de coração desfeito. O meu peito sangra! 

Esta que aqui escreve é não mais do que uma alma penada que descrente se arrasta por um purgatório que aparenta não ter fim. Porque aquilo que tinha como céu se revelou, esta noite, o pior dos infernos.

Eh que exagero, Mirone! Deixa-te queixumes e diz lá o que te aconteceu.Que céu era esse que afinal é o inferno?

Cerelac, farinha láctea!

Pronto, fritou de vez.

Não, não fritei. Depois de uma semana preenchida, com a Mironinha "encomendada e entregue" para um fim de semana com os avós e Mr. Mirone ausente em trabalho, pedia-me o corpo, como sempre pede, o que de melhor sei fazer, nada.

Banho demorado, "besuntanço" com tudo o que é creme, pijaminha e roupão confortável, bem-vindo fim de semana, venha a mim o sofá! Não me apetecia cozinhar, mas apetecia-me um aconchegozinho no estômago. Coisa pouca, que pela noite não convém comer muito. Bebo um leitinho morno e como umas bolachas Maria ou um chá e uma torrada. Leite e bolachas não, que marcha meio pacote em três tempos. Uma torrada e um chá. Nah, tem muita mão-de-obra. Se calhar só fruta. Vou à cozinha. Oh lá lá! Cerelac!.Um pratinho de Cerelac é que era. A Mironinho nem é grande apreciadora, fica aí a estragar-se. Se bem o pensei, melhor o fiz. Oooops, caiu tanto, vai ficar entulho, quase dá para espetar a colher.

Ai que consolo, era mesmo isto. Como é que eu não me lembrei antes? Deixa-me só pôr o prato na máquina e arrumar a Cerelac e o sofá é meu até Mr. Mirone chegar. Pego na quase mítica caixa amarela. Olha, mudaram o bebé e a mãe. Tenho ideia que ainda há pouco tempo era a senhora do pull-over bordeaux. Até tem um ursinho todo fofinho a dar a informação nutricional... Ehehehe! Deixa cá ver se vou crescer forte e saudável. Por acaso devia ver os rótulos mais vezes. Não me fazia mal nenhum saber quantas calorias ando a ingerir por dia. Depois queixo-me que estou uma texuga.

Ora bem, valor energético, está aqui! 100gr, 1700kcal. Não, deve ser a embalagem inteira. Deixa-me ver melhor. 100 gr, 1700kcal. 1700kcal!!! 1700 kilocalorias?! Por 100 gramas? Mil-e-setecentas-kilocalorias!!!! Mas eu devo ter comido perto de 150gr, aquilo parecia entulho! Hão-de ter sido, no mínimo, umas 2000 kcal! 2000 kilocalorias?! Ah, uma coisinha ligeira, que à noite não convém exagerar... 2000 kilocalorias!!!! Mas isso é mais do que uma mulher adulta deve comer por dia! Nãooooooooo! (Agora era suposto acordar, alagada em suor, ofegante e perceber que estava a sonhar).

É verdade pessoas, foi um pesadelo não foi? Pessoas, pessoas! Digam-me que é mentira, que a Cerelac não é aquela bomba calórica. Digam-me que um prato de Cerelac tem as mesmas calorias que uma maçã verde! Por favor, a Cerelac não! Eu dava aquilo à minha filha! É praticamente o mesmo que comer banha às colheradas! Haverá salvação?

Oh martírio!

Actualização - Esqueçam tudo o que vos disse. OCorvo mostrou-me a luz. Afinal eram Kilojoules. O choque foi tal que já não li mais nada depois de 1780. Fica aqui a devida rectificação (e a certeza de que nunca serei uma "blogueira" de sucesso, que até é convidada para os eventos da Nestlé): 100 gramas de Cerelac preparados com água têm 422 kilocalorias. Mas não deixa de ser um abanão...

Roteiro cultural - Mirone sugere

Pessoas, pessoas, venham cá depressa, que tenho de vos mostrar uma coisa!

Os sites e imprensa da especialidade lançaram, à hora que me lêem, os seus suplementos de cultura e lazer, cheios de dicas e sugestões para o vosso fim de semana. Ele são exposições, espectáculos, peças de teatro, filmes, música, programas interessantes para fazer, a sós ou em família, os melhores restaurantes, enfim, tudo coisas fantásticas para ocuparem o vosso fim de semana.

Ora eu, Mirone, não tendo um blog da especialidade, para dizer a verdade nem sei bem como hei-de classificar este blog, não quero ficar atrás e também vos dou sugestões. E reparem , caros leitores, que são sugestões de valor. Ah pois! Depois disto que vos vou mostrar, tenho a certeza de que a percepção da vossa vida mudará completamente. Tenho a certeza de que depois disto a minha caixa de mensagens será inundada pelos vossos testemunhos de gratidão "Obrigado Mirone, salvaste a minha vida!" Mirone, a minha vida é um sonho, graças a ti!" e outras que tal, mas que a modéstia me impede de aqui escrever. É uma sugestão barata, que isto de vos mandar ir com os filhos ao Jardim Zoológico é muito bonito mas o preço dos bilhetes é o que se sabe, ainda mais se vierem de fora e fizerem as contas ao combustível e portagens. Portanto, é gratuita e  pode ser feita a sós ou em família.

O que vos sugiro é só que vejam isto, Extreme Cheapskates, originalmente emitido no maravilhoso TLC, Super Avarentos na tradução portuguesa emitida pelo Discovery Channel.

Aqui poderão descobrir as alegrias que uma vida frugal, despojada, livre de tudo o que é acessório, pode trazer.

Mentira! Aqui vão conhecer pessoas que esgravatam no lixo, que deixaram de usar papel higiénico, não lavam roupa, tudo para poupar dinheiro.  Pessoas que elevaram o conceito de poupança ao extremo. Extremo mesmo! Extrema falta de higiene, em alguns casos, extrema falta de sei lá o quê, noutros.

Garanto-vos, se depois disto não acharem que a vossa vida é um sonho, então não sei o que vos diga. A não ser, olhem, experimentem  viver como eles uma semana.

Vejam, vejam mesmo.

E, já agora, bom fim de semana!

Eu não percebo...

Sai uma pessoa de casa, feliz da vida que é fim de semana, passa pelo quiosque, leva os jornais e revistas que tem de levar, dirige-se à esplanada, pede o café e senta-se para o que pensa ser uma horita sossegada.

As criancinhas correm na praça, os paizinhos conversam, tudo muito bem, muito bonito, muito romântico, com diminutivos e tudo. Os pombos, essas ratazaninhas aladas, e o que eu gosto de ratazanas, senhores, vêm procurar migalhas nas mesas. Respiro tranquilamente. O castelo continua lindo. O raça do pombo que nem pense vir para a minha mesa, que só tenho café. Sol morno, o Verão está a acabar. O pombo outra vez. Não, ratazaninha piolhosa, nem tu me tirarás o sorriso do rosto. Vai lá voar para longe de mim se fazes favor, sim? E encho o peito de ar. Se isto não é a felicidade, há-de andar muito perto.

E depois ouve-se isto, na mesa ao lado.

- É que não estás bem a ver? É caça à multa, aqueles filhos da mãe! 60 euros, pá! 60 euros! 12 contos em dinheiro antigo! Só porque deitei fora a beata do cigarro. Era para o alcatrão meu! Se andassem atrás desses políticos corruptos, que é uma vergonha, mas não, quem se lixa é o mexilhão!

Estou capaz de lhe emprestar o jornal que comprei. Ou de amestrar um pombo, que lhe deixe uma valente poia na testa.

Caracóis

Fins de semana de Verão, sobretudo os de Agosto, têm para mim um significado: Caracóis!

Ai que bom, adoro um bom prato de caracóis!, dizem vocês. Pois sim, os caracóis são um petisco, mas não é bem isso que eu estou a dizer. (Não me trucidem, mas enoja-me um bocadinho comer caracóis... eu já provei, e nem é mau, até gostei, mas ponho-me a pensar no bicho, todo ranhoso... uhhh).

Os meus fins de semana de Agosto são passados em modo caracol, ou seja, dentro da casca e de molho. E mexo-me devagar, muito devagarinho. Vá, também vou pondo os pauzinhos ao sol, haja uma espreguiçadeira e um livro...

Portanto, não me procurem nas praias cheias, no meio da confusão. 

Prefiro rodear-me de familiares e amigos, com os pés de molho, a criançada  a gritar e a perguntar quando é que podem ir para a água, se falta muito para a digestão acabar, ela empurrou-me, Não empurrei nada, nunca mais brinco! Festas de anos infantis (este mês é uma por fim de semana!). Almoços que se colam aos lanches, lanches que se tornam jantares. Vivia bem assim o ano todo...

Ritmo de la noche

É fim de semana. Neste, como de costume, vou dedicar-me à natação. Vais fazer o quê, Mirone?! Natação, ou seja, fazer nada. Nadar! Nadar! Nadar! O fim de semana inteiro. Só pararei para comer e beber. Uma habilidade digna de Guinness.

Para já, acordei cedo. Sempre são mais umas horas para praticar esse desporto exigente. 

Gostava de ser daquelas pessoas que dormem 15 horas seguidas, mas só de pensar nisso dói-me o corpo. Por muito confortável que seja a cama, 15 horas parece-me um exagero. Então e perde-se assim mais de meio dia? Dormir assim? Não, quando há tanta coisa para fazer e, sobretudo, não fazer quando se está acordado? Nem que seja para estar o dia inteiro a aboborar no sofá, com o livro aberto na mesma página uma eternidade. Agora assim dormir, dormir mesmo, aborrece-me.

Acho que é uma coisa de bio-ritmo. Gosto de me deitar e acordar no mesmo dia e, ainda assim, ter o dia todo pela frente. Deito-me sempre depois da meia-noite, uma da manhã, acordo sempre por volta das sete. Se por acaso sair à noite sou capaz de dormir até às dez e meia, grande loucura! E olhem que até aprecio o ritmo de la noche. Bastente! Mas o meu ritmo é este, acordo cedo.

Dizem que as pessoas mais inteligentes são as que se deitam mais tarde. Está visto que que devo ser pouco inteligente. 

Sendo assim, na ausência de capacidades intelectuais dignas de registo, deixem-me dedicar a actividades mais físicas. Vou nadar! Quem me acompanha?

Planos

Então Mirone, e planos para o fim de semana?
Fazer o que o corpo me pede.
E que te pede o corpo?
Nada!